Armando Palacio Valdés

Fresnedo dormía profundamente su siesta acostumbrada. Al lado del diván estaba el velador maqueado, manchado de ceniza de ciga…

Cuentos sobre sueños, pobreza, amor (o la falta de él), de un autor que también murió en la pobreza y el olvido.…

Una mañana, al salir de casa, hirió mis oídos el repique agudo y estridente de una campanilla. Llevé la mano a…

En el vasto salón del Prado aún no había gente. Era temprano; las cinco y media nada más. A falta de personas f…

- Aquí donde me ve soy un asesino. - ¿Cómo es eso, don Elías? - pregunté riendo, mientras le llenaba la c…

No puedo sufrir la visla de una tela de araña. No es la aversión a la suciedad la que me inspira este horror. Otras cosas m&…